Clase N° 34 - jueves 14 de mayo 2015

Ars poéticas

El siglo XXI ya está marcado por autorreferencialidades. Como en la mitología griega, aquel Narciso que se mira enamorado de su propia imagen, así las artes se reflejan a sí mismas para afirmar su modo de estar en determinada coordenada de tiempo y espacio. Si a ello le añadimos el ingrediente de la subjetividad, que está en todo en tanto criterio de terrible belleza y verdad testimonial, como las selfies actuales de los teléfonos celulares, éureka: lo hallamos.

Algunas de sus características serían: la inclusión de una pluralidad de elementos y lenguajes, su heterogeneidad, el compartir espacios donde no existiría un elemento más importante que otro, un ir más allá en la exploración de los recursos, un abandono de la mirada y la lectura lineales.

Y más específicamente en literatura: la borradura de los ya hace tiempo imprecisos límites de los llamados géneros literarios; la plenitud del concepto de opera aperta de Umberto Eco, en el que el lector es quien finaliza la obra, es decir que la traduce, la decodifica de manera única e individual, cocreando la obra.

Imagen de “Narciso” de Caravaggio, obra de 1597-99.

En el teatro, por ejemplo, lo posdramático cuestiona la pasividad, involucra la directa participación del espectador, que se convierte en otra cosa: un particular coprotagonista mudo. Y en el cine, cuando dentro del cine se habla de cine; en la música sinestésica; en la literatura en mil y un ejemplos; en las artes visuales, en especial, en las instalaciones performáticas.

En cuando a la poesía, desde que la poesía es, desde hace siglos se autorreferencia. No es nada nuevo, se llaman ars poéticas, pero desde ya que en este siglo XXI y dentro de su invisibilidad, se visibilizan juntamente con las otras musas, acompañándolas.

Un ars poética, arte poética o metapoética –es decir, un ir más allá de la poesía–, es un poema que se autorreferencia de varias maneras: habla de la poesía, del sentimiento poético en el yo lírico; se piensa y se siente a sí misma; explica metafóricamente qué es un poema.

A continuación, veremos cómo poetas de diferentes períodos piensan su poetar, su actividad poética, y a ellos mismos. Todos tienen –tenemos, diría–, algo para decir al respecto.

Vicente Huidobro, de El espejo de Agua, 1916.

Arte poética

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios. 

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Jorge Luis Borges, Arte poética, en El Hacedor, 1960.

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Ítaca
verde y humilde. El arte es esa Ítaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable. 

֍

Gustavo Adolfo Bécquer

La famosísima RIMA XXI

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Y desde ya, la RIMA V

Espíritu sin nombre,

indefinible esencia,

yo vivo con la vida

sin formas de la idea.

Yo nado en el vacío,

del sol tiemblo en la hoguera,

palpito entre las sombras

y floto con las nieblas.

Yo soy el fleco de oro

de la lejana estrella,

yo soy de la alta luna

la luz tibia y serena.

Yo soy la ardiente nube

que en el ocaso ondea,

yo soy del astro errante

la luminosa estela.

Yo soy nieve en las cumbres,

soy fuego en las arenas,

azul onda en los mares

y espuma en las riberas.

En el laúd, soy nota,

perfume en la violeta,

fugaz llama en las tumbas

y en las ruïnas yedra.

Yo atrueno en el torrente

y silbo en la centella,

y ciego en el relámpago

y rujo en la tormenta.

Yo río en los alcores,

susurro en la alta yerba,

suspiro en la onda pura

y lloro en la hoja seca.

Yo ondulo con los átomos

del humo que se eleva

y al cielo lento sube

en espiral inmensa.

Yo, en los dorados hilos

 que los insectos cuelgan

me mezco entre los árboles

en la ardorosa siesta.

Yo corro tras las ninfas

que, en la corriente fresca

del cristalino arroyo,

desnudas juguetean.

Yo, en bosques de corales

que alfombran blancas perlas,

persigo en el océano

las náyades ligeras.

Yo, en las cavernas cóncavas

do el sol nunca penetra,

mezclándome a los gnomos,

contemplo sus riquezas.

Yo busco de los siglos

las ya borradas huellas,

y sé de esos imperios

de que ni el nombre queda.

Yo sigo en raudo vértigo

los mundos que voltean,

y mi pupila abarca

la creación entera.

Yo sé de esas regiones

a do un rumor no llega,

y donde informes astros

de vida un soplo esperan.

Yo soy sobre el abismo

el puente que atraviesa,

 yo soy la ignota escala

 que el cielo une a la tierra,

Yo soy el invisible

 anillo que sujeta

 el mundo de la forma

 al mundo de la idea.

Yo, en fin, soy ese espíritu,

 desconocida esencia,

 perfume misterioso

 de que es vaso el poeta.

A propósito, Becquer escribe: “Yo soy sobre el abismo/el puente que atraviesa”. En latín, pontifex (pontífice), referido a un sacerdote, el que como un puente, une la divinidad con la gente. El poeta se ve a sí mismo como un intermediario; desde un sitial elevado, ve  a la humanidad desde una posición de superioridad.

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Roberto Juárroz

Poema 29, en Sexta poesía vertical, 1975.

Conflicto de olvidos

que no saben dónde instalarse.

Desconcierto de la paloma

que ignora de repente adónde regresar.

Vacío del tiempo que se arremolina

como un escarabajo extraviado

sobre una playa de arenas demasiado maduras.

Escandaloso trueque

de una memoria de figuras cambiadas

que confunde sus hilos

hasta hacernos presentir la justicia

de no poder ya ubicar en nosotros

nuestro propio nombre.

Desde un costado suplementario del tiempo

una imagen con nuestra misma figura

desbarata la trama de los equilibrios equívocos

y pone los olvidos en el lugar de los recuerdos

y los recuerdos en el sitio

donde la luz es un contrasentido.

Mientras tanto el hombre descubre el rincón del abismo

donde se juntan las sangres invisibles

que acreditan la integridad de su herida.

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Pablo Neruda

La poesía, publicado en la revista española “Caballo verde para la poesía”, 1935.

Y fue a esa edad... llegó la poesía

 a buscarme. No sé, no sé de dónde

 salió, de invierno o río.

 No sé cómo ni cuándo,

 no, no eran voces, no eran

 palabras, ni silencio,

 pero desde una calle me llamaba,

 desde las ramas de la noche,

 de pronto entre los otros,

 entre fuegos violentos

 o regresando solo,

 allí estaba sin rostro

 y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca

 no sabía

 nombrar,

 mis ojos eran ciegos,

 y algo golpeaba en mi alma,

 fiebre o alas perdidas,

 y me fui haciendo solo,

 descifrando

 aquella quemadura,

 y escribí la primera línea vaga,

 vaga, sin cuerpo, pura

 tontería,

 pura sabiduría

 del que no sabe nada,

 y vi de pronto

 el cielo

 desgranado

 y abierto,

 planetas,

 plantaciones palpitantes,

 la sombra perforada,

 acribillada

 por flechas, fuego y flores,

 la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,

 ebrio del gran vacío

 constelado,

 a semejanza, a imagen

 del misterio,

 me sentí parte pura

 del abismo,

 rodé con las estrellas,

 mi corazón se desató en el viento.

En este hermoso poema, Neruda describe la poesía como una fuerza externa que se apodera de su ser y lo transforma, lo sensibiliza (“mi corazón se desató en el viento”).

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Desde ya, Gabriel Celaya con su La poesía es un arma cargada de futuro, en Cantos íberos, 1955.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Y en este link, se la escucharemos cantar al gran Paco Ibáñez:

https://www.youtube.com/watch?v=bKnEaCweikg

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Aquí me permitiré autorreferenciarme doblemente con mis ars poéticas, que están en cada uno de mis poemarios.

Sandra Pien

Desnuda y en jeans, en Papel mojado, 2005.

Desarbolada

entusiasmada

la poesía

saltó a la calle

a medianoche.

Mariposeó

resfriadas hojas de otoño

peregrinó por campos de luz

acobardó violentos espejos

buscó abatidos que liberar

desconcertó estigmas

despobló palacios

se alejó de estridentes

acorraló infamias

sitió desprecios

rastreó utopías

y cansada ya

sentada al borde de las sombras

forcejeó mano a mano

con la miseria

arrancándole

pimientos y aceitunas

para el camino.

En la oscuridad

bendijo el aroma

a tilos en flor

orgasmos

en veranas noches frescas

respiró profundo

y se quedó dormida.

Salí a buscarla

la encontré

quietecita

a orillas

del pudor.

Fue necesario

acariciarle la piel

lamerle los dolores

acunarla.

Ella

turgente

resguardó los pechos

veneró el amanecer

apuntaló la vida

y

abordó lenta

triste otra vez

el suburbio

de la memoria.

Los XXXI y XXXVIII, en Aquí no duele, 2010.

XXXI

Tristeza disfrazada de sílabas

transformada en insectos flores

fluida agua clara

aire azul de besos diáfanos.

Mudas las manos cortas

a la hora de cruzar fronteras

la tarde envidia a las golondrinas.

De rodillas las palabras cansadas

se memorizan para asombro del dolor.

XXXVIII

Plegaria rítmica matemática

hermosa desde la otra orilla

de la corriente que impide

del terror que detiene

de las sombras de la locura

de un parpadeo al sol.

Allí mi cuerpo es narrado

y es narrador furtivo

un punto de encuentro cósmico

traspasa plegado bajo mis pies

y la tierra se vuelve ruego.

La evocación es imagen

un déjà vu de develar el caos

y acariciar más allá de las palabras

el puro presente

y tan efímero.

Una razón por la que vivir.

Hubiera sido tanto más fácil ser dentista.

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Federico García Lorca, Sobre un libro de versos, en Poemas inéditos, 1918.

Dejaría en el libro

Este toda mi alma.

Este libro que ha visto

Conmigo los paisajes

Y vivido horas santas.

¡Qué pena de los libros

Que nos llenan las manos

De rosas y de estrellas

Que se esfuman y pasan!

¡Qué tristeza tan honda

Es mirar los retablos

De dolores y penas

Que un corazón levanta!

Ver pasar los espectros

De vidas que se borran,

Ver al hombre desnudo

En Pegaso sin alas,

Ver la Vida y la Muerte,

la síntesis del mundo,

Que en espacio profundo

Se miran y se abrazan.

Un libro de poesías

Es el Otoño muerto.

Los versos son las hojas

Negras en tierras blancas,

Y la voz que lo lee

Es el soplo del viento

Que hunde en los pechos

–Entrañables distancias–.

El poeta es un árbol

Con frutos de tristeza

Y con hojas marchitas

De llorar lo que ama.

El poeta es el médium

De la Naturaleza

Que explica su grandeza

Por medio de palabras.

El poeta comprende

Todo lo incomprensible

Y a cosas que se odian

Él hermanas las llama.

Sabe que los senderos

Son todos imposibles

Y por eso en lo oscuro

 Va por ellos con calma.

En los libros de versos,

Entre rosas de sangre,

Van desfilando tristes

Y eternas caravanas

Que hirieron al poeta

Que lloraba en la tarde,

Rodeado y ceñido

Por sus propios fantasmas.

Poesía es Amargura,

Miel celeste que mana

De un panal invisible

Que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible

Hecho posible. Arpa

Que tiene en vez de cuerdas

Corazones y llamas.

Poesía es la vida

Que cruzamos con ansia

Esperando al que lleve

Sin rumbo nuestra barca.

Libros dulces de versos

Son los astros que pasan

Por el silencio mudo

Al reino de la Nada,

Escribiendo en el cielo

Sus estrofas de plata.

¡Oh, qué penas tan hondas

Y nunca remediadas,

Las voces dolorosas

Que los poetas cantan!

Como en el horizonte

Descanso las miradas.

Dejaría en el libro

Este, ¡toda mi alma!

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Juan Gelman

Sobre la poesía, en Hacia el Sur, 1982.

Habría un par de cosas que decir  

que nadie lee mucho  

que esos nadie son pocos  

que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial    y

con el asunto de comer cada día   se trata

de un asunto importante   recuerdo

cuando murió de hambre el tío juan  

decía que ni se acordaba de comer y que no había problema  

pero el problema fue después  

no había plata para el cajón  

y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo

el tío juan parecía un pajarito  

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén  

murmuraban

que siempre los están molestando  

que ellos eran hombres y enterraban hombres   y no

pajaritos como el tío juan   especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje

hasta el crematorio municipal  

y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos  

y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca  

el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que

les hacía pío-pío en la cabeza   el

tío juan era así   le gustaba cantar  

y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar  

entró al horno cantando pío-pío   salieron sus cenizas y piaron un rato  

y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza   pero

volviendo a la poesía  

los poetas ahora la pasan bastante mal  

nadie los lee mucho   esos nadie son pocos   

el oficio perdió prestigio   para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha  

ser candidato a presidente   que algún almacenero le fíe  

que un guerrero haga hazañas para que él las cante  

que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro  

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron

las muchachas   los almaceneros   los guerreros   los reyes  

o simplemente los poetas  

o pasaron las dos cosas y es inútil

romperse la cabeza pensando en la cuestión  

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío

en las más raras circunstancias  

tío juan después de muerto  

yo ahora para que me quieras.

Oficio, en Violín y otras cuestiones, 1956.

Cuando al entrar el verso me disloco

o no cabe un adverbio y se me quiebra

toda la música, la forma mira

con su monstruoso rostro de abortado,

me duele el aire, sufro el sustantivo,

pienso qué bueno andar bajo los arboles

o ser picapedrero o ser gorrión

y preocuparse por el nido y la

gorriona y los pichones, sí, qué bueno,

quién me manda meterme, endecasílabo,

a cantar, quién me manda

agarrarme el cerebro con las manos,

el corazón con verbos, la camisa

a dos puntas y exprimirme,

quién me manda, te digo, siendo juan,

un juan tan simple con sus pantalones,

sus amigotes, su trabajo y su

condenada costumbre de estar vivo,

quién me manda andar grávido de frases,

calzar sombrero imaginario, ir

a esperar una rima en esa esquina

como un novio puntual y desdichado,

quién me manda pelear con la gramática,

maldecirme de noche, rechinar

fieramente, negarme, renegar,

gemir, llorar, qué bueno está el gorrión

con su gorriona, sus pichones y

su nido, su capricho de ser gris,

o ser picapedrero, óigame amigo,

cambio sueños y música y versos

por una pica, pala y carretilla.

Con una condición:

déjeme un poco

de este maldito gozo de cantar.

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Alejandra Pizarnik

Cenizas, en La última inocencia, 1956.

Hemos dicho palabras,

palabras para despertar muertos,

palabras para hacer un fuego,

palabras donde poder sentarnos

y sonreír.

Hemos creado el sermón

del pájaro y del mar,

el sermón del agua,

el sermón del amor.

Nos hemos arrodillado

y adorado frases extensas

como el suspiro de la estrella,

frases como olas,

frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres

para el vino y para la risa,

para las miradas y sus terribles

caminos.

 Yo ahora estoy sola

– como la avara delirante

sobre su montaña de oro –

arrojando palabras hacia el cielo,

pero yo estoy sola

y no puedo decirle a mi amado

aquellas palabras por las que vivo.

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Octavio Paz, que dijo que “La poesía es tiempo y arde”, le dedicó este poema titulado Decir, hacer a Roman Jakobson, que está en su libro Los signos en rotación, de 1965:

Entre lo que veo y digo,

Entre lo que digo y callo,

Entre lo que callo y sueño,

Entre lo que sueño y olvido

La poesía.

Se desliza entre el sí y el no:

dice

lo que callo,

calla

lo que digo,

sueña

lo que olvido.

No es un decir:

es un hacer.

Es un hacer

que es un decir.

La poesía

se dice y se oye:

es real.

Y apenas digo

es real,

se disipa.

¿Así es más real?

Idea palpable,

palabra

impalpable:

la poesía

va y viene

entre lo que es

y lo que no es.

Teje reflejos

y los desteje.

La poesía

siembra ojos en las páginas

siembra palabras en los ojos.

Los ojos hablan

las palabras miran,

las miradas piensan.

Oír

los pensamientos,

ver

lo que decimos

tocar

el cuerpo

de la idea.

Los ojos

se cierran

Las palabras se abren.

Y se lo puede escuchar al propio Octavo Paz diciendo aquí este magnífico poema: http://cadenaser.com/ser/2014/03/31/audios/1396221430_660215.html

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Y para finalizar, el bello poema pleno de calambures, del mexicano Xavier Villaurrutia, Nocturno en que nada se oye, en Nocturnos, 1933.

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen

sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte

en esta soledad sin paredes

al tiempo que huyeron los ángulos

en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre

para salir en un momento tan lento

en un interminable descenso

sin brazos que tender

sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible

sin más que una mirada y una voz

que no recuerdan haber salido de ojos y labios

¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?

Y mi voz ya no es mía

dentro del agua que no moja

dentro del aire de vidrio

dentro del fuego lívido que corta como el grito

Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro

cae mi voz

y mi voz que madura

y mi voz quemadura

y mi bosque madura

y mi voz quema dura

como el hielo de vidrio

como el grito de hielo

aquí en el caracol de la oreja

el latido de un mar en el que no sé nada

en el que no se nada

porque he dejado pies y brazos en la orilla

siento caer fuera de mí la red de mis nervios

mas huye todo como el pez que se da cuenta

hasta ciento en el pulso de mis sienes

muda telegrafía a la que nadie responde

porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

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Al cierre del tipeo de esta clase, la poeta Valeria Sabbag, miembro de este taller, nos envió este ars poética del poeta y artista plástico Fayad Jamís, (Zacatecas, México 1930 – 1988, La Habana, Cuba).

Poema

¿Qué es para usted la poesía además de una piedra horadada por el sol y la lluvia,

Además de un niño que se muere de frío en una mina del Perú,

Además de un caballo muerto en torno al cual las tiñosas describen eternos círculos de humo,

Además de una anciana que sonríe cuando le hablan de una receta nueva para hacer frituras de sesos

(A la anciana, entretanto, le están contando las maravillas de la electrónica, la cibernética y la cosmonáutica),

Además de un revólver llameante, de un puño cerrado, de una hoja de yagruma, de una muchacha triste o alegre,

Además de un río que parte el corazón de un monte?

¿Qué es para usted la poesía además de una fábrica de juguetes,

Además de un libro abierto como las piernas de una mujer,

Además de las manos callosas del obrero,

Además de las sorpresas del lenguaje -ese océano sin fin totalmente creado por el hombre-,

Además de la despedida de los enamorados en la noche asaltada por las bombas enemigas,

Además de las pequeñas cosas sin nombre y sin historia

(un plato, una silla, una tuerca, un pañuelo, un poco de música en el viento de la tarde)?

¿Qué es para usted la poesía además de un vaso de agua en la garganta del sediento,

Además de una montaña de escombros (las ruinas de un viejo mundo abolido por la libertad),

Además de una película de Charles Chaplin,

Además de un pueblo que encuentra a su guía

y de un guía que encuentra a su pueblo

en la encrucijada de la gran batalla,

Además de una ceiba derramando sus flores en el aire

mientras el campesino se sienta a almorzar,

Además de un perro ladrándole a su propia muerte,

Además del retumbar de los aviones al romper la barrera

del sonido (Pienso especialmente en nuestro cielo y

nuestros héroes)?

¿Qué es para usted la poesía además de una lámpara encendida,

Además de una gallina cacareando porque acaba de poner,

Además de un niño que saca una cuenta y compra un helado de mamey,

Además del verdadero amor, compartido como el pan de cada día,

Además del camino que va de la oscuridad a la luz (y no a la inversa),

Además de la cólera de los que son torturados porque

luchan por la equidad y el pan sobre la tierra,

Además del que resbala en la acera mojada y lo están viendo,

Además del cuerpo de una muchacha desnuda bajo la lluvia,

Además de los camiones que pasan repletos de mercancías,

Además de las herramientas que nos recuerdan una araña o un lagarto,

Además de la victoria de los débiles,

Además de los días y las noches,

Además de los sueños del astrónomo,

Además de lo que empuja hacia adelante a la inmensa humanidad

¿qué es para usted la poesía?

conteste con letra muy legible, preferiblemente de imprenta.

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Nos quedaron miles, porque felizmente es un tema riquísimo e inagotable. Mientras haya poesía, habrá ars poéticas.

No olviden subir sus poemas trabajados en clase. ¡Buena semana poética!